Рецензия на книгу «Ран» Ирина Шувалова

Шувалова - инопланетянка, до которой мне, похоже, никогда не дотянуться. Она живет и творит в таких мирах, к которым мне лететь миллионы световых лет. На ее стихи, как и на все прекрасное в жизни, я наткнулась случайно - и с тех пор они во мне живут и не отпускают. Они - словно камлания шамана (по замечанию Марианны Кияновской), как книга заклинаний. Местами - белая магия, местами - черная. Собственно, говорить о такой поэзии - все равно, что пытаться описать картины Дали: стихи - красочные, как бабочки. Ты только успел подумать, что поймал суть, но нет, они ускользнули и растворились в воздухе.
Порой я продиралась сквозь них, как сквозь иррациональные, сюрреалистические, подсознательные дебри. Эти стихи причудливые и алогичные как сны. Но, "попробовав" их, никогда не забудешь вкус. Их хорошо говорить вслух, чувствуя вибрацию буйного лексического сада. Они живы и полны непритворной боли и, пожалуй, того, что можно было бы назвать экзистенциальной пустотой. Так я их вижу. По крайней мере познакомиться с ними стоит. Это - действительно незаурядное явление в современной украинской литературе.